Club der toten Dichter
von
Michael Behofsics
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Club der toten Dichter
Irgendwo Zwirbelt Ezra Pound,
an seinem Schurrbart.
Während er Mussolini die Füße küsst.
Irgendwo gießt sich Hemingway
Absinth hinter die Binde,
bevor eine Ladung schrot,
ihm den Garaus macht.
Irgendwo spricht Shakespeare
mit einem menschlichen Schädel.
Und wird immer wütender,
weil dieser nicht antwortet.
Irgendwo trinkt Bukowski
soviel er kann.
Und hat dabei die Hand
unter dem Rock einer Frau.
Irgendwo sitzt Sartre,
in einer Ecke auf dem Boden,
und zieht die Mundwinkel nach unten.
Weil nichts von Bedeutung ist.
Irgendwo steht Kafka,
vor einer Anklagebank,
und versucht verzweifelt,
seinen Tausendfüssler zu bändigen.
Irgendwo wirft Tucholsky,
mit bedeutungslosen Phrasen,
die nur zu oft,
ins Schwarze treffen.
Irgendwo kniet Ginsberg,
vor einem Fenster,
und Heult verboten,
in den 50ern.
Irgendwo schreibt Whitman,
an einen Baum gelehnt,
eine Ode an eben diesen,
die Hand im Schritt.
Irgendwo sitzt Dante,
fest im siebenten Kreis der Hölle,
Und kann sehen, wie das Paradies zerfällt.
Irgendwo, im Club der toten Dichter.
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Kommentare
Andenova schrieb am 2008-12-01 17:34:38:
Ich finds klasse =) Das Buch und der Film sind eh geil :)
christoph schlüter schrieb am 2006-10-11 00:03:18:
Finde ich persönlich sehr gelungen. Wirklich stark.
Allerdings ist es viel zuuuu literarisch und daher nicht für alle Leser ein Genuß.
Schade.
Leeloo schrieb am 2006-10-10 14:04:40:
wow - das find ich richtig klasse
die Idee ist super
*daumenhoch*
(das zwirbeln ganz oben würd ich klein schreiben)
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