LUFTHANSA 8991
von
Gregor Schulze
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LUFTHANSA 8991
Sie fiel mir sofort auf, als ich sie das erste Mal bediente.
Eine hagere junge Frau um die 26, eine rothaarige Schönheit und doch sprachen ihre sorgenvollen Augen Bände.
Es muss so gegen 21:30 gewesen sein, als der Verkehr auf dem Stuttgarter Flughafen allmählich nachließ und das Vorfeld sich leerte.
Um diese Zeit begannen immer die ruhigen letzten zwei Stunden meiner Schicht (wofür ich meinen neuen Job am Flughafen liebte) und in der Regel war unser Café dann immer ziemlich leer, bis auf wenige Geschäftsleute, die durch die riesigen Glasscheiben in die Nacht stierten.
SIE saß dort nun seit geschlagenen zwei Stunden alleine an einem Tisch für Zwei und starrte unablässig zu den Runways hinüber. Nur ab und zu ließ sie ihren Blick zu mir hinüberstreifen, um mir zu bedeuten, dass sie noch etwas bestellen möchte – vermutlich einen Kaffee, schwarz wie die Nacht (In den letzten zwei Stunden trank sie vier Tassen Kaffee, wirkte aber keinesfalls aufgedreht – im Gegenteil – sie schien erfüllt von stiller Sorge, wenn ich das so beurteilen kann).
Gegen 22 Uhr hatte ich nichts mehr zu tun und setzte mich zu ihr. Ich weiß noch ganz genau, dass sie sich mit einem Blick zu mir umdrehte, der sagte: „Natürlich willst du wissen, was ich hier so lange mache, und ich will es dir gerne erzählen, wenn du etwas Zeit hast…“
In den 5 Jahren, die ich schon in Bars gearbeitet habe, habe ich eine erstaunliche Menschenkenntnis entwickelt; meine besten Freundinnen behaupten immer, ich wüsste, was jemand sagt, noch bevor er den Mund aufmacht – ich könnte aus den Augen lesen, oder irgendetwas in der Art.
Jedenfalls fragte ich sie und bemühte mich, nicht im Geringsten aufdringlich zu wirken.
Sie schaute verlegen auf die Uhr und sagte in einem sehr leisen und geheimnisvollen Tonfall (so kam es mir zumindest vor) : „Lufthansa 8991, aus New York, mein Freund fliegt diese Maschine jeden Freitag…und…wissen Sie…ich kann es jedes Mal, wenn er nach seiner 4-tägigen Schicht zurückkommt, nicht erwarten, ihn zu sehen, deswegen fahre ich meistens, nach der Arbeit hierher, um ihn abzuholen...“
Ich nickte verständnisvoll, obwohl ich mir so eine Fernbeziehung auf Raten nicht wirklich vorstellen konnte. Ich bot ihr einen weiteren Kaffee auf’s Haus an, doch sie lehnte dankend ab und zeigte mit ihrem Finger in Richtung Landebahn 25, über der genau in diesem Moment zwei helle Nebelscheinwerfer durch den Nebel stoben und eine ziemlich große Maschine zum Vorschein kam.
Der Vogel setzte sanft auf und kam etwa auf der Hälfte der Landebahn zum Stehen. Ich erkannte das Lufthansa-Logo auf der Heckflosse und mir war klar, wohin meine ungewöhnliche Gesprächspartnerin wollte. Wir verabschiedeten uns, sie zahlte an der Kasse und verschwand genauso lautlos und unscheinbar, wie sie gekommen war…
Zwei Jahre ging das nun so. Jeden Freitagabend war sie die letzte, die spätabends im Red Baron ihren Kaffee trank. Wir redeten nicht viel miteinander, doch sie bestellte meistens bei mir. Auch ihren Freund habe ich nie gesehen, dafür jedoch immer sein Flugzeug, das jeden Freitagabend erstaunlich sanft auf der 25 herunterkam.
An jenem Freitag, an dem die Welt aufhörte sich zu drehen, hing kein Nebel über Stuttgart, der die Nacht sonst immer durch leichte Lichtreflexion erhellte. Der Himmel über rwy 25 war stockdüster. Und es lag etwas in der Luft. Ein Wetterexperte würde es als ‚die Ruhe vor dem Tornado’ bezeichen.
Um 22 Uhr und 5 Minuten ließ meine ungewöhnliche Bekanntschaft die Kaffeetasse fallen – sie zerbrach.
13 Längengrade weiter westlich und 6000 Meter über dem Meeresspiegel versuchte Cristopher Hahn sich an seinen Religionsunterricht zu erinnern, doch er brachte nur wenige Bruchstücke des Vaterunser heraus.
Sein Co-Pilot blätterte wie verrückt im Handbuch für Notfälle, während Lufthansa 8991 außerplanmäßig an Höhe verlor. Das letzte, was Cristopher Hahn vor Augen hatte, war ein Foto der bildhübschen Susann, die wie jeden Freitag auf ihn warten würde; jedoch diesmal vergebens. Das letzte, was der völlig überforderte Fluglotse irgendwo nahe der Französischen Atlantikküste hörte, war : „Lufthansa 8991 – descending through FL180 , we’re not able to pull up , Squawk 7700, Mayday!“
Während ich die Scherben der Kaffeetasse zusammenkehrte, zerschellte eine Boeing 767 mit der Flugnummer LH8991 auf einem Kornfeld in der Bretagne.
Und mit einem Schlag war alles anders. Die bildhübsche junge Fraue wurde entgegen ihrer Gewohnheit unruhig; sie entschuldigte sich für das Missgeschick und verabschiedete sich. Ich sah nur noch, dass sie auf den letzten Metern bis zur Rolltreppe rannte, dann verschwand sie.
Auf dem Heimweg von der Arbeit hörte ich im Autoradio eine Meldung, die mir einen Schlag in die Magengegend versetzte. Ich musste rechts heranfahren, um mich wieder beherrschen zu können. Das war nicht möglich! Lass das nicht LH8991 gewesen sein, was dort in Frankreich zerschmettert ist! Doch nach einer schlaflosen Nacht erreichte mich am nächsten Morgen die grausame Nachricht, dass LH8991 tatsächlich nie angekommen ist.
Die rothaarige Schönheit habe ich seit dem lange nicht mehr gesehen.
Ich hätte sie fast vergessen.
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Ich spüle gerade die letzten Gläser und Tassen ab, als ich in meinem Augenwinkel etwas sehe. An den Tischen in der ersten Reihe, gleich neben den blankpolierten Aussichtsfenstern sitzt eine Frau; sie hat rote Haare und wirkt deutlich älter als dreißig. Sie blickt mich kurz an und bei diesem Blick fällt bei mir der Groschen.
Bedächtig stelle ich die Tasse, die ich bis jetzt polierte, ab und gehe zu ihr hinüber.
Ich setze mich an ihren Tisch und schaue ihr direkt in ihre grünen Augen.
Man sagt, ich könne aus den Augen lesen.
Vielleicht bilde ich es mir ein, aber für kurze Zeit sehe ich in ihren Augen eine Boeing 767 und dann einen großen Feuerball. Ich sehe schlaflose Nächte. Ich sehe unendliche Trauer.
Ich möchte ihr mein Beileid aussprechen doch dazu kommt es nicht.
Sie hebt ihren Finger vor die Lippen und zeigt kurz darauf hinüber zur 25.
„Ich muss gehen. Lufthansa 8991 setzt zur Landung an.“ , flüstert sie, ihr Blick durchdringt mich…
Sie steht auf und zahlt an der Kasse.
Über der 25 ist der Himmel dunkel; die letzte Maschine steht schon lange im Hangar.
Meine ungewöhnliche Bekanntschaft verschwindet so unerwartet, wie sie kam.
ENDE
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Kommentare
Simon schrieb am 2008-10-23 17:19:37:
Geile Story aber wie gesagt, die LH fliegt nicht von Stuttgart nach NY.
Aber der Name des Cafés ist richtig;)
ein Mitschüler schrieb am 2007-11-09 16:01:38:
Lieber Gregor,
schade, dass dein Talent keine Zukunft hatte...
In weiterhin stiller Trauer,
ein Mitschüler
Gregor schrieb am 2007-05-02 09:33:24:
Na klar, muss sie an irgendeiner Stelle unlogisch sein-das gehört dazu! Lufthansa hat auch keine Direktverbindung von NYC nach Stuttgart geschweige denn eine B767 zur Verfügung; deswegen STORYparadies ;-)
Freundliche Grüße,
Der Autor
Mimi schrieb am 2007-03-25 12:42:07:
Die Geschichte ist echt total gut, aber etwas ist unlogisch: jeden freitag einen acht-stunden-Flug von einer ganz anderen Zeitzone? Das würde ja allein wegen dem jet-lag nicht gehen. Vielleicht fliegt der Freund ja auch nur nach Rom, London oder Stockholm?
LG Mimi
Basther schrieb am 2006-11-29 21:05:40:
Hallo Gregor!
Sprachlos. Mir fehlen die Worte.
Ich bin quasi von den Socken, wenn ich es mal so sagen darf.
Diese Geschichte gehört zu den besten die ich hier gelesen habe.
Ich muss eingestehen, dass ich nicht ganz ohne Neid schreibe, da du noch ein paar Jährchen (sechs) jünger bist als ich und so ein potential hast und Veröffentlichungen.
Aber warum in Neid grämen, wenn man doch genau so gut loben kann!!!!
Und ein Lob hast du dir verdient. Sogar ein ganz großes!
Du hast eine unglaublich traurige Geschichte geschrieben. Die arme Frau.
Da ich immer noch leicht sprachlos bin, schicke ich diesen Eintrag lieber ab, bevor ich noch weiter schwafle.
Zauberhafte Grüße
Basther
frankie schrieb am 2006-11-29 16:47:59:
sau geil geschrieben! macht lust auf mehr von dir! schön und traurig!
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